Je suis né en 1984, quand mon père est revenu du travail un soir avec une boite sous le bras. J'avais 9 ans.
- "Un micro-ordinateur." dit il en réponse à ma moue interrogative, tout en déballant l'étrange objet sur la table du salon.
J'ai pu lire sur le visage de ma mère que ces deux mots ensemble n'avais pas plus sens pour elle qu'ils n'en avaient pour moi.
- "Et c'est quoi ?"
- "Tu verras."
Un micro je (…)
Journal Jusqu'ici, tout va bien...
8
fév.
2008